De todos os filmes de Hayao Miyazaki, Meu Amigo Totoro é o que MELHOR expresa o que significa o Studio Ghibli: pura experiência imersiva em um universo fantasioso.

Não é atoa que o personagem Totoro virou o seu “mascote oficial”.

Aqui, não há uma história tradicional, com antagonistas, conflitos, reviravoltas ou jornada do herói. Temos apenas duas garotinhas que se mudam com o pai para um lugar rural e descobrem que são vizinhos de uma criatura gentil, mágica e remansosa.

O filme todo é apenas a dramatização de momentos decorrentes desse acontecimento.

Os lanços de tensão são bem escassos – quase inexistentes. Todo filme, praticamente, é pautado por momentos agradáveis;

Existe uma certa coragem em assumir, com tanta disposição, um aspecto tão otimista.

Não conheço nenhum outro filme que tenha feito isso com tanto sucesso. Os riscos de assumir essa abordagem e se tornar meloso, diabeticamente açucarado ou piegas, são enormes. Não é o caso aqui.

Meu Amigo Totoro separa com contornos de iniludíveis clarezas a diferença entre o que é filme infantil (o seu caso) e o que é um filme infantiloide.

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gabrielvince87

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Abr 20

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gabrielvince87

Yoshiko Sai é a artista que mais gostei de descobrir nos últimos anos e, por uma maldição babélica, também a mais difícil de encontrar informações.

Ela é uma espécie de rainha na cena psicodélica japonesa dos anos 1970, mas nenhum de seus trabalhos parece ter chegado até aqui, nem mesmo em versão "romanjizada". Você pode ouvir seus discos no Spotify procurando por 佐井 好子.

Este é o seu quarto e último álbum, lançado em 2008. O terceiro havia sido lançado 30 anos antes, em 1978.

Ela retornou como se nada tivesse acontecido. Trinta anos são um sopro.

Nesse meio-tempo, Yoshiko aprendeu a pintar — e esta capa linda foi feita por ela mesma.

E continua com aquela voz maravilhosa.

A crítica completa do disco está neste link:
https://tavernadolugarnenhum.com.br/resenha/taklamakan/

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Abr 19

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Yoshiko Sai é a artista que mais gostei de descobrir nos últimos anos e, por uma maldição babélica, também a mais difícil de encontrar informações. Ela é uma espécie de rainha na cena psicodélica japonesa dos anos 1970, mas nenhum de seus trabalhos parece ter chegado até aqui, nem mesmo em versão "romanjizada". Você pode ouvir seus discos no Spotify procurando por 佐井 好子. Este é o seu quarto e último álbum, lançado em 2008. O terceiro havia sido lançado 30 anos antes, em 1978. Ela retornou como se nada tivesse acontecido. Trinta anos são um sopro. Nesse meio-tempo, Yoshiko aprendeu a pintar — e esta capa linda foi feita por ela mesma. E continua com aquela voz maravilhosa. A crítica completa do disco está neste link: https://tavernadolugarnenhum.com.br/resenha/taklamakan/

Yoshiko Sai é a artista que mais gostei de descobrir nos últimos anos e, por uma maldição babélica, também a mais difícil de encontrar informações.

Ela é uma espécie de rainha na cena psicodélica japonesa dos anos 1970, mas nenhum de seus trabalhos parece ter chegado até aqui, nem mesmo em versão "romanjizada". Você pode ouvir seus discos no Spotify procurando por 佐井 好子.

Este é o seu quarto e último álbum, lançado em 2008. O terceiro havia sido lançado 30 anos antes, em 1978.

Ela retornou como se nada tivesse acontecido. Trinta anos são um sopro.

Nesse meio-tempo, Yoshiko aprendeu a pintar — e esta capa linda foi feita por ela mesma.

E continua com aquela voz maravilhosa.

A crítica completa do disco está neste link:
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gabrielvince87

getsemani [2]

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Abr 18

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gabrielvince87

No primeiro romance de Machado de Assis, Ressurreição, a personagem Lívia encarna a perfeita tradução da musa.

A obra situa-se entre o Romantismo e o Realismo, e é justo que Lívia condense o melhor de ambos os mundos: não o idealismo imaterial e ascético do romântico, nem a vulgaridade cínica do realista.

A mulher real — assim como o homem real — é imaterial e material; é espírito e corpo. E, sendo corpo, pode ser bela ou não. Lívia era bela — e essa é a primeira de suas características essenciais. Importante? Não: essencial. Que me perdoem as menos favorecidas pela natureza, mas, se a graça não lhes bastar, como dizia o velho Olavo, que ao menos a bondade e a simpatia lhes sirvam de substituto.

Em Lívia, o “corpinho apertado” delineava os “contornos delicados e graciosos do busto”; nela, via-se “ondular ligeiramente o seio túrgido” — uma sensualidade “comprimida pelo cetim”.

No entanto, a beleza é uma armadilha para as mulheres bonitas. Não raro, elas reduzem sua identidade a essa única qualidade — como se lhes bastasse. Mas a beleza não apenas perece: antes de fenecer, também enjoa.

Lívia, porém, realçava sua beleza com um “sentimento de modesta consciência de suas graças”, algo que Machado comparava à “tranquilidade da força”. Confiante, mas não cega a ponto de crer que a beleza resolvesse todas as contradições. Nenhum gesto seu revelava “amor próprio”. Não fingia desconhecer seu próprio encanto — isso seria mentira, “coisa do diabo” —, mas acreditava que, “se a natureza se esmerara com ela, era por uma razão de harmonia e ordem nas coisas terrestres”. Afear-se lhe parecia um crime; orgulhar-se, frivolidade.

Afinal, não há mérito em ser bela — apenas sorte. Se o é, que agradeça a Deus.

Mas Lívia não era apenas bela: era jovem e viúva. Experimentara cedo o drama da morte — não como abstração filosófica, não como “existencialismo pedante” capaz de afogá-la em um mar de opiniões e “senso crítico” esterilizante. Sabia que a morte doía e que o tempo atenuava a dor. Consciente do que realmente importava, ainda assim sonhava: queria viajar para a Itália e a Alemanha, ver o Arno e o Reno para, então, redescobrir a Guanabara.

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No primeiro romance de Machado de Assis, Ressurreição, a personagem Lívia encarna a perfeita tradução da musa. A obra situa-se entre o Romantismo e o Realismo, e é justo que Lívia condense o melhor de ambos os mundos: não o idealismo imaterial e ascético do romântico, nem a vulgaridade cínica do realista. A mulher real — assim como o homem real — é imaterial e material; é espírito e corpo. E, sendo corpo, pode ser bela ou não. Lívia era bela — e essa é a primeira de suas características essenciais. Importante? Não: essencial. Que me perdoem as menos favorecidas pela natureza, mas, se a graça não lhes bastar, como dizia o velho Olavo, que ao menos a bondade e a simpatia lhes sirvam de substituto. Em Lívia, o “corpinho apertado” delineava os “contornos delicados e graciosos do busto”; nela, via-se “ondular ligeiramente o seio túrgido” — uma sensualidade “comprimida pelo cetim”. No entanto, a beleza é uma armadilha para as mulheres bonitas. Não raro, elas reduzem sua identidade a essa única qualidade — como se lhes bastasse. Mas a beleza não apenas perece: antes de fenecer, também enjoa. Lívia, porém, realçava sua beleza com um “sentimento de modesta consciência de suas graças”, algo que Machado comparava à “tranquilidade da força”. Confiante, mas não cega a ponto de crer que a beleza resolvesse todas as contradições. Nenhum gesto seu revelava “amor próprio”. Não fingia desconhecer seu próprio encanto — isso seria mentira, “coisa do diabo” —, mas acreditava que, “se a natureza se esmerara com ela, era por uma razão de harmonia e ordem nas coisas terrestres”. Afear-se lhe parecia um crime; orgulhar-se, frivolidade. Afinal, não há mérito em ser bela — apenas sorte. Se o é, que agradeça a Deus. Mas Lívia não era apenas bela: era jovem e viúva. Experimentara cedo o drama da morte — não como abstração filosófica, não como “existencialismo pedante” capaz de afogá-la em um mar de opiniões e “senso crítico” esterilizante. Sabia que a morte doía e que o tempo atenuava a dor. Consciente do que realmente importava, ainda assim sonhava: queria viajar para a Itália e a Alemanha, ver o Arno e o Reno para, então, redescobrir a Guanabara.

No primeiro romance de Machado de Assis, Ressurreição, a personagem Lívia encarna a perfeita tradução da musa.

A obra situa-se entre o Romantismo e o Realismo, e é justo que Lívia condense o melhor de ambos os mundos: não o idealismo imaterial e ascético do romântico, nem a vulgaridade cínica do realista.

A mulher real — assim como o homem real — é imaterial e material; é espírito e corpo. E, sendo corpo, pode ser bela ou não. Lívia era bela — e essa é a primeira de suas características essenciais. Importante? Não: essencial. Que me perdoem as menos favorecidas pela natureza, mas, se a graça não lhes bastar, como dizia o velho Olavo, que ao menos a bondade e a simpatia lhes sirvam de substituto.

Em Lívia, o “corpinho apertado” delineava os “contornos delicados e graciosos do busto”; nela, via-se “ondular ligeiramente o seio túrgido” — uma sensualidade “comprimida pelo cetim”.

No entanto, a beleza é uma armadilha para as mulheres bonitas. Não raro, elas reduzem sua identidade a essa única qualidade — como se lhes bastasse. Mas a beleza não apenas perece: antes de fenecer, também enjoa.

Lívia, porém, realçava sua beleza com um “sentimento de modesta consciência de suas graças”, algo que Machado comparava à “tranquilidade da força”. Confiante, mas não cega a ponto de crer que a beleza resolvesse todas as contradições. Nenhum gesto seu revelava “amor próprio”. Não fingia desconhecer seu próprio encanto — isso seria mentira, “coisa do diabo” —, mas acreditava que, “se a natureza se esmerara com ela, era por uma razão de harmonia e ordem nas coisas terrestres”. Afear-se lhe parecia um crime; orgulhar-se, frivolidade.

Afinal, não há mérito em ser bela — apenas sorte. Se o é, que agradeça a Deus.

Mas Lívia não era apenas bela: era jovem e viúva. Experimentara cedo o drama da morte — não como abstração filosófica, não como “existencialismo pedante” capaz de afogá-la em um mar de opiniões e “senso crítico” esterilizante. Sabia que a morte doía e que o tempo atenuava a dor. Consciente do que realmente importava, ainda assim sonhava: queria viajar para a Itália e a Alemanha, ver o Arno e o Reno para, então, redescobrir a Guanabara. ...

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gabrielvince87

épico

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Fra Angelico - Cristo coroado de espinhos e ornamentado com ouro e sangue. Dramática, violenta e exagerada; do jeito que eu gosto.

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Abr 18

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Fra Angelico - Cristo coroado de espinhos e ornamentado com ouro e sangue. Dramática, violenta e exagerada; do jeito que eu gosto.

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After Hours (1985); Unique Martin Scorsese Moment.

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After Hours (1985); Unique Martin Scorsese Moment.

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